Bem, será que será desta???

Nada a fazer mesmo. O Blogger resolveu me silenciar, fazendo de conta que aceita os meus posts (até aparece aquilo do "generating pages", tudo parece bem), mas a página em si não se mexe. E o sádico ainda convida, depois de eu postar, a verificar se tudo deu certo com "view web page" - só pra eu ficar sabendo que afinal não mudou nada.
É ridículo passar de algo gratis que funcionava relativamente bem, para pagar (pouco, mas pagar...) para que essa mesma coisa deixe de funcionar totalmente.
Ainda mais triste é saber que, quando alguém ler isto, é porque já voltámos ao normal - mais um exemplo de reportagem em cima do acontecimento.

Cada vez há mais almas mórbidas viciadas em cibersexo. Deve haver até quem compre Viagra só para manter o disco duro.

Upgrade para BlogSpot Plus = 3 dias, até agora (!!!), sem conseguir postar.
Mas o débito no cartão foi imediato.

Ouvida (indiscretamente...) numa roda de amigas na mesa ao lado:
"Sabes como te desperta o homem ideal, depois de uma noite fantástica? Com um sumo de laranja numa mão, o jornal na outra, uma rosa na boca e... sete ou oito donuts enfiados no pau."
Sei lá, mas sete ou oito parece-me um exagero logo pela manhã.

A verdade... a verdade é apenas a mais forte entre muitas probabilidades. E às vezes nem isso.

Aqui estava um post dirigido às ovelhinhas da seita dos urubus.
Continuo a acreditar que essa gente, quando aparece sem ser convidada, com as suas mensagens hipócritas, moralistas e cheias de uma intolerância peganhenta, tem que levar porrada de volta.
A simples ignorância, o apagar dessas mensagens, é um gesto compreensível de quem não tem saco para mentes limitadas, mas creio que só os estimula a voltar a morder. Por outro lado, se damos troco, o espaço acaba por ficar monotemático e chato, desviando a atenção para aquilo que cada blog está interessado em discutir ou mostrar. E, como diz o Dennis, isto aqui não é a Praça da Sé.
Eu também achei que o Melting Pot estava a ficar cheio destes urubus e não gostei disso. O cúmulo foi ter recebido um comentário estilo spam de um tal de Evair, a dizer-me para votar num candidato temente a Deus. Haja cara de pau...
Portanto, a partir de hoje, não verão aqui mais posts sobre Celys, Silmaras e Cia. Tá tudo (os posts originais, fotos e respectivos comentários) no Carneiro Preto, um blog dedicado só a meter o pau nessas avestruzes. Será um blog aberto a múltiplos autores (quem quiser, basta deixar aqui um comentário com o e-mail, que eu mando o convite), onde postaremos as abobrinhas que elas nos forem enviando. Em vez de apagar essas merdas sem mais discussões, o que eu vou passar a fazer é postá-las no Carneiro Preto, abertas ao conhecimento de todos e para felicidade geral da nação, e depois apagá-las daqui, claro. Sugiro que todas as outras vítimas desse tipo de invasão façam o mesmo, até com os e-mails escabrosos que recebam. Assim, o Carneiro vai matar a cobra e mostrar o pau.
Quem se animar a incrementar o template do Carneiro, be my guest. Qualquer sugestão será bem vinda.

Um novo parênteses, para a mensagem de mais um gentil patrocinador (com o nosso reverente "obrigado" pela comparticipação no leitinho das crianças...):

MORITURI TE SALUTANT!

Sim, nós os que vamos morrer, vos saudamos. Nós, crianças subnutridas, mulheres humilhadas e velhos andrajosos, nós que por vós fomos abandonados à nossa sorte, nós que desesperamos nas garras de um bloqueio desumano, nós vos saudamos.
Estamos prontos para os bombardeios noturnos, para os mísseis inteligentes, para a ceia feita de pedras e para as câmaras da TV americana.
Sabemos que vamos morrer.
Sabemos que não tendes vergonha ao proclamar essa guerra como “justa”, quando ela será travada apenas para vosso entretenimento e para glória suprema do Imperador do Oeste e do seu séquito de fabricantes de espingardas.
Sabemos que a impunidade será total, que os nossos despojos já estão sendo divididos sem pudor pela matilha esfomeada e que, no final, os verdadeiros problemas do Iraque serão como sempre devidamente ignorados.
Mesmo assim vos saudamos. Temos ainda a última, diáfana e absurda esperança de quem prefere viver de joelhos a morrer em pé, porque já vimos que os nossos mortos se convertem em inúteis enquanto que os vivos, um dia, talvez se consigam levantar.

Uma rapidinha...

(Mãe Europa, com o filhinho nos braços no consultório médico) - Doutor, não adianta, o menino não engole estes comprimidos com as mentiras sobre o Iraque que o senhor lhe receitou...
(Tio Sam, de bata branca e estetoscópio, escrevendo um formulário) - Isso é grave, madame... Vamos ter que passar a dar-lhas em supositórios.

Dedicado a uma nova amiga, lúcida e inconformada.